Tatuagens: a primeira

Naquela época, eu tinha vinte e poucos anos, era muito kamikaze , as coisas como elas são. Gostei da noite, gostei do perigo e gostei dos covis mais sórdidos e infames, onde todos os vícios e perversões estavam ao alcance dos seus lábios. Experimentei muitas substâncias e muitas variantes sexuais. Álcool, drogas e sexo, dormir durante o dia e viver à noite, mudar de casa de vez em quando, sempre na casa de outra pessoa ou de outra, nunca na minha. Essa era minha rotina.

Num desses clubes e através de alguns amigos, conheci-o.

No começo não me pareceu muito atraente. Ele não era muito mais alto que eu, tinha cerca de um metro e setenta (sou grande), careca, embora o cabelinho grisalho que aparecia estivesse raspado curto. Grosso, com um pouco de barriga de cerveja, embora o resto dele fosse forte. É claro que vi tatuagens em todos os seus braços, embora não no pescoço ou no rosto.

Vi-o pela primeira vez numa dessas discotecas, sentado com outros amigos, alguns em comum como aquele que nos apresentou, numa secção sob as luzes negras, os holofotes barulhentos e o rock. Ele estava bem arrumado : calça e bota de couro, camiseta preta de algum grupo e colete jeans, também preto, claro. Mas vamos lá, quase todo mundo era assim.

Nosso amigo em comum nos apresentou, sentamos com eles bebendo e fumando e começamos a conversar e rir. Esse meu conhecido havia me dito, dias antes, que era amigo de um dos tatuadores mais conceituados da Costa del Sol E como eu queria fazer uma tatuagem boa, mas muito boa e grande (já tinha três. na época, mas pequenos no pulso, barriga e tornozelo e não eram grande coisa) então pedi ao meu amigo que o apresentasse para mim.

Não quis entrar no assunto desde o início, para que as pessoas não pensassem que eu estava me aproveitando, e conversamos sobre outras coisas sem importância, depois de nos apresentarmos e tomarmos um drink juntos, todo o grupo ali. Fiquei surpreso com a idade dele, que não sei por que surgiu na conversa; Ele já tinha sessenta e quatro anos. Mas não parecia; Eu não tinha dado a ele muito mais do que cinquenta.

Devo dizer que a princípio não pareceu impressioná-lo. Ele me deu os dois beijos obrigatórios, sorriu para mim, perguntando qual era o nome dele, sabendo como sabia este ou aquele… Mas depois de um tempo quase falou mais com os outros do que comigo. E claro, eu não sabia como abordar o assunto da tatuagem sem que fosse muito flagrante.

Felizmente, num momento em que a conversa com os outros diminuiu, ele notou um pouco as minhas tatuagens, aquelas pequeninas que ficavam visíveis com as roupas que eu usava, e começamos a conversar. Contei a ele meus desejos de uma tatuagem grande e espetacular. E uma coisa levou à hora. A partir daí, tudo foi por água abaixo.

Poucos dias depois ela estava deitada em sua mesa de trabalho, em seu impressionante estúdio. A sala onde ele tatuou não tinha porta, apenas algumas cortinas feitas de tiras de plástico, e muitas pessoas entravam para conversar com ele, amigos ou assistentes; Ele tinha vários tatuadores em sua folha de pagamento. Mas ele fez o meu.

Eu estava de bruços e praticamente nu, apenas uma pequena toalha cobria a parte inferior das minhas nádegas. Ele trabalhou na minha tatuagem, que cobria quase um quarto das minhas costas, e percebeu que eu não reclamava da dor da agulha nem me importava com as visitas fugazes.

“Desculpe, eh”, ele se desculpou pelo segundo. Eles não param de incomodar, eu tenho que estar controlando tudo.

“Eu não me importo, não se preocupe”, e acrescentei. Eu não sou modesto.

-E você não precisa; você é muito bom.

“Obrigado.” “Uau, finalmente um elogio”, pensei.

Pude sentir a outra mão dele, aquela que não segurava a máquina de tatuar, apoiada nas minhas costas, com os dedos bem abertos, tocando bem. Aí, mudando de posição, ele se inclinou mais, quase conseguiu roçar minha bunda.

Entre isso e a dor, percebi que estava ficando um pouco molhado.

Conversamos muito e contei a ele um pouco da minha vida naquela época, de casa em casa de amigos ou parceiros fugazes, empregos precários e vida noturna, muita vida noturna perigosa.

“E agora você está com alguém?” – ele finalmente perguntou sem rodeios.

-Não, eu saí – o nome dele não importa agora e mal me lembro – recentemente, estou morando com um amigo.

“Eu o conheço, ele não é um cara mau”, disse ele. Nesses ambientes quase todos nos conhecíamos.

“Não, está muito bom, querido.” Virei a cabeça pela primeira vez desde que estava fazendo uma tatuagem e olhei para ele. E preciso que você me dificulte.

Alguns dias depois recebi uma mensagem dele dizendo que eu poderia ir na casa dele, que ele queria ver como estava cicatrizando e arrumando a tatuagem . Eu respondi isso, é claro.

Seu apartamento, perto de Pueblo Blanco (Torremolinos), era espaçoso e repleto de rock, heavy metal e até decoração satânica. Havia pinturas sinistras, figuras africanas, caçadores de sonhos…

Ele me ofereceu uma bebida que, segundo ele, preparou com ingredientes que amigos de lá trouxeram para ele. Uma espécie de infusão fria de ervas.

“Mas não é camomila, eu aviso”, disse ele muito sinistro.

-Melhorar.

Sentamos com bebidas (estava muito gostoso) no sofá dele e depois de um tempo de conversa insubstancial ele me disse que queria ver a tatuagem. Eu estava vestido com simplicidade, jeans curto e camiseta sem mangas, de algum grupo de rock.

Sem sombra de dúvida e sorrindo um pouco eu disse “claro”. E tirei a camisa sem vergonha alguma, me deixando de sutiã. Era fino, rendado e não cobria muito. Virei-me para que ele pudesse examinar a tatuagem. Seus dedos me tocaram ali, nas minhas costas, suavemente.

“Hmmm…” ele ruminou.

“Há algo errado?”

“Não, na verdade é muito bom”, ele me assegurou. Mas há algumas sombras que não estou feliz com o resultado. Gosto, mas não é meu melhor trabalho. Você poderia vir outro dia para que possamos revisá-lo?

“Estou muito chateado por você ter se esforçado tanto para fazer amizade com Yesu, o amigo em comum que nos apresentou. Você não está me cobrando nada e é o melhor tatuador que conheço; Eu tenho um rosto que pisoteio.

“Você me deixa tirar algumas fotos suas para expor no estúdio e nos catálogos e eu me considero pago, você acha?”

“Porra, é claro… agora?”

“Se você tiver tempo…

“Claro”, olhei em volta. Onde fazemos isso, aqui? -Perguntei.

“Não, tenho outro mini-estúdio lá e com os holofotes a iluminação será melhor”, ele me disse, levantando-se do sofá. Com efeito, numa sala contígua havia outra maca e todos os instrumentos necessários para a tatuagem. Seu rosto não será visto, não se preocupe.

“Eu também não me importo.”

Ele me disse para sentar na maca e ficou atrás de mim, preparando sua câmera (naquela época os celulares ainda não tiravam fotos de boa qualidade como agora; ele tinha uma boa câmera digital).

Gostei do tom com que ele me contou as coisas. Não eram ordens, mas ele também não pedia com doçura, era autoritário. E gostei de sua voz profunda e rouca. A atratividade física que ele não tinha, ele compensava com sua atitude, o que realmente me excitou muito.

“Tire o sutiã”, ele me disse, naquele tom. Obedeci instantaneamente, sem um mícron de hesitação.

Ele tirou algumas fotos da tatuagem em várias posições. Enquanto isso, olhei para as paredes e vi muitas fotografias, a maioria em preto e branco, de mulheres nuas. Eram fotos muito boas, muito eróticas mas de bom gosto, nada vulgar.

“Você gosta de fotografia pelo que vejo”, comentei.

-Bastante. E você?

“Não, eu não tenho um olho bom… Deixe que façam isso por mim, sim.”

Não demorou muito mais. Poucos minutos depois estávamos de volta à sala, eu no tapete, completamente nu, com cortinas grossas estampadas com desenhos estranhos como fundo, adotando posições diferentes, cada vez mais ousadas. Ele ainda estava de pé, tirando fotos minhas sem parar e mal falando. Indicava apenas “assim”, “virar”, “levantar essa perna” e coisas assim. E novamente naquele tom sutilmente autoritário que me excitou.

A certa altura, pensei ter visto que ele estava com uma ereção.

“Eu sou um bom modelo?” — perguntei insinuantemente.

“Eu acredito, você obedece tudo sem questionar.

“Isso me parece uma fábula.”

Ele parou, olhando para mim mas não mais pelas lentes, eu estava de joelhos naquele momento, bem perto.

“Você gosta de ser mandado?”

“Eu já te contei outro dia”, lembrei a ele. Deixei aquele cara porque ele não me deu o apoio que eu precisava…

“Vamos ver…

Ele se sentou no sofá e colocou a câmera de lado. Então ele simplesmente disse “venha”.

Me arrastei para mais perto, já estava muito molhado. Coloquei minhas mãos em seus joelhos vestidos com jeans e ele abriu as pernas. Eu não fiz nada, ele teve que dirigir. Ele pareceu entender porque sorriu um pouco. E ele não era de sorrir muito.

Ele acariciou meu rosto com uma das mãos e depois passou o polegar pelos meus lábios, antes de colocar o polegar na minha boca. Chupei devagar, com delicadeza e molhando bem na boca. Tirou-o e em seu lugar colocou outros dois dedos, o indicador e o médio. Chupei também mas dessa vez simulando um boquete. Meus olhos eram sinais de néon que eu esperava que ele pudesse ler: “Sou uma prostituta total, faça o que quiser comigo”.

Quando ele os tirou, esfregou-os no meu rosto, o que me fez gemer.

“Abra minha braguilha e tire-a,” ele ordenou com aquele tom e voz que penetrou em minha mente como se ele já estivesse me fodendo. Fiz isso sem pressa, levantei as mãos pelas coxas dele, cheguei até o zíper e depois de cavar tirei seu membro. Não era nada ruim, um comprimento padrão, mas uma boa espessura. Ele olhou para mim com uma confiança incrível, como se não temesse nenhuma reação minha, nenhuma rejeição. A mesma segurança como se ela fosse uma prostituta que ele havia contratado.

Assim que a coisa dela estava na minha mão, comecei a massageá-la suavemente. Ele, com aquele meio sorriso quase diabólico, deixou-me fazer apenas alguns segundos. Então ele colocou as mãos atrás da minha cabeça e disse:

―Vamos ver quanta cana você gosta…

E ele empurrou minha cabeça até que eu engoli, com força. Sufoquei um gemido, mas foi quase uma surpresa. Aí, enquanto ele dirigia o boquete com as mãos na minha cabeça, eu gemi de novo, principalmente quando ele foi mais áspero e me empurrou, fazendo seu pau cravar na minha garganta.

“Então… é assim que você gosta?”

Ele puxou meu cabelo para tirar aquela coisa da minha boca. Prendi a respiração por alguns segundos antes de poder responder sim.

“Você gosta de ser forçado, então”, ele adivinhou.

“Sim, isso me faz muito…

—Eles já te forçaram… sério? Sem você querer como agora, quero dizer.

“Eu entendo você”, respondi sem parar de massagear lentamente seu pau. E sim, eles realmente me forçaram algumas vezes. Isso faz você saber?

“Muito,” ele admitiu, segurando minha cabeça novamente. E quando ele me abaixou novamente para engolir novamente, ele disse: “ Quero que você se lembre de um desses momentos.

Eu gemi como uma cadela enquanto meus fluidos já estavam escorregando pela parte interna das minhas coxas. Ele me força a chupar cada vez mais besta. E ela continuou martelando a ideia que tanto a incomodava: saber que havia sido abusada.

“Foi assim que te forçaram a engolir, puta?” ―ele rosnou. Não consegui responder, mas gemi, querendo dizer “Sim”. Uma putinha que todo mundo abusava, né?… Hmmm, assim… E agora obrigada a engolir pau de novo, que é isso que te excita, né, vagabunda?…

Eu nunca tinha gozado sem me tocar, mas pensei que se continuasse assim, esta seria a primeira vez, eu estaria com mais tesão do que conseguia me lembrar.

No entanto, quando me restava pouco, ele se afastou novamente e mais uma vez minha boca e garganta ficaram livres. Depois de respirar um pouco, consegui sussurrar:

“Isso me incomoda muito… é o que os caras sempre fizeram comigo… abusar de mim… me estuprar…

“É a única coisa para a qual você serve, vagabunda.”

“É para isso que sirvo…

“Mestre”, disse ele. Quando olhei para ele sem dizer nada, ele repetiu. Me chame de “mestre”.

Quase gozei. Há anos que sonhei em poder dizer essa palavra.

“É a única coisa para a qual sirvo, “mestre”.

Ele acariciou meu rosto e lábios novamente. Eu sabia que ele estava tentando e querendo isso. Eu facilitei para ele:

“Bata em mim, mestre.”

Ele me deu um tapa. Não muito forte, mas bem dado.

“Que puta você é”, ele disse antes de me dar mais alguns. E a cada tapa, um novo gemido saía da minha garganta e um fio de fluxo da minha boceta.

Então ele gentilmente me empurrou, agarrou meus quadris e me virou para o outro lado, mais longe do sofá. Ele me tratou como uma boneca. Fiquei de quatro e ele me disse para ficar assim. Atrás de mim, ouvi-o tirar as calças.

Em um momento eu o coloquei de joelhos atrás de mim, espalhando minhas nádegas com as mãos.

“Porra, você está pingando, porco”, disse ele com desprezo.

-Eu sei.

Sem mais palavras, ele enfiou tudo dentro de mim, me abrindo e, apesar de estar molhado, me causando alguns danos. Ele me fodeu com muita força, meteu bem dentro de mim, me fazendo gritar enquanto me agarrava pelos quadris, batia na minha bunda com as mãos e me insultava, já desamarrada, como ele queria muito.

“Então, sua puta… você gosta de ser fodida igual uma vagabunda, né?… É disso que você gosta, de ser usada, sua vadia…” e assim por diante.

Não aguentei mais e gozei como uma fera, um orgasmo que me fez gritar e tremer como se estivesse sofrendo choques elétricos. Quase não me apercebi enquanto estava a ter aquele orgasmo incrível, mas quando recuperei alguma consciência, ele tinha parado completamente, com a sua pila dentro de mim.

“Você gozou?” -perguntado. Era difícil acreditar que ele tivesse dúvidas, mas balancei a cabeça e como mal conseguia falar, apenas gemi ao mesmo tempo, em afirmação.

Então outra surra atingiu uma de minhas nádegas, mas esta muito forte; Eu vi as estrelas e gritei. Lágrimas vieram aos meus olhos e eu imediatamente soube que isso iria deixar uma marca em mim por alguns dias. Sem entender o que estava acontecendo, fiquei parado, não que estivesse com raiva ou protestando. Eu estava mostrando a ele todas as minhas cartas, sem dúvida.

Sua voz então soou atrás de mim, terrível, sombria, diabólica e deliciosa para mim:

“Que esta seja a última vez que você goze sem que eu lhe dê permissão, seu pedaço de lixo.

“Sinto muito, amor”, as palavras saíram sozinhas, como se eu já tivesse aprendido um roteiro. Isso não vai acontecer de novo, eu não pude evitar.

Ele saiu de mim e se levantou. Depois se abaixou e pegou novamente a calça, tirou o cinto, um cinto grosso de couro com rebites de metal, bem rock. Ele enfiou a ponta pela fivela e depois colocou-a sobre minha cabeça, apertando até que ficasse confortável em volta do meu pescoço. Ele segurou a outra ponta, como se agora fosse passear com o cachorro,

“Vamos, vá para o sofá, vadia”, ele disse simplesmente. E ele me puxou com o cinto. Rastejei até o sofá e subi nele. “Não assim… virado para cima”, ele me instruiu.

Eu estava deitado de costas, com a cabeça ligeiramente pendurada para fora do assento do sofá e as pernas levantadas além do encosto. Ele se aproximou de mim levantando-se e colocou seu pau grosso, que estava inundado com minha secreção, em minha garganta novamente, ainda mais do que antes, aproveitando minha posição invertida.

Ele fodeu minha boca e garganta assim por muito tempo, me destruindo por dentro. Ele me chamou de tudo como antes e aí, quando percebi que lhe restava pouco, com a ponta do cinto que ele estava usando, ele bateu nos meus peitos.

Com a primeira chicotada, que mais uma vez me fez chorar, tive o impulso de cobri-los com as mãos, mas ele me disse para retirá-los. Eu consegui, mesmo sabendo o quanto doía.

Ele me deu mais algumas chicotadas e depois puxou seu pau para fora da minha garganta, deixando um rastro de baba por todo meu rosto e plantou suas bolas na minha boca, enquanto com uma mão ele masturbava seu pau e com a outra ele me empurrou. Ele deu mais alguns golpes de cinto.

“Isso é o que espera por você, sua puta,” ele rosnou. Essa é a única coisa para a qual você nasceu, seu porco nojento…

Das bolas ele passou para o cuzinho, colocando na minha boca. E enquanto eu passava a língua em seu ânus peludo, ele gozou em meus peitos como um porco, me deixando perdida, em êxtase e absolutamente morta de prazer. Finalmente alguém me tratou como eu só conseguia imaginar em minhas fantasias enquanto me masturbava na solidão.

Depois tomamos banho juntos. Depois não conversamos muito enquanto eu me vestia e me preparava para sair. Combinamos novamente de repassar a tatuagem e pronto, como se nada tivesse acontecido.

Embora tivéssemos nossos números, passaram-se alguns dias, três ou quatro, sem notícias um do outro. Eu não ia escrever ou ligar para ele, sabia que ele faria isso. Vamos ver onde eu ia encontrar uma puta como eu sem pagar. Que diabos, nem mesmo pagando.

Através de amigos em comum, fofoquei um pouco sobre a vida dele. Descobri que ele era divorciado de uma estrangeira, inglesa ou irlandesa segundo fontes. E que ele tinha dois filhos, um na casa dos quarenta e outro um pouco mais novo, na casa dos trinta. Mas aparentemente eles não moravam perto, em Madrid ouvi dizer. Que tinha muito dinheiro, pois além do estúdio (como disse antes, era um dos tatuadores mais prestigiados do litoral, até jogadores do Unicaja Basket e do Málaga CF faziam tatuagens com ele) tinha interesses em outros negócios no litoral, como restaurantes ou casas noturnas.

Enquanto fazia minha pesquisa, me masturbava todas as noites lembrando da foda selvagem que ele havia me dado. E finalmente o telefone tocou com o nome dele, alguns dias depois.

Seu tom era normal, educado, como se nada tivesse acontecido. Ele só me avisou quando tinha espaço para a tatuagem, caso isso pudesse acontecer comigo. Tive que implorar um pouco, fingindo que tinha uma agenda muito apertada, mas no final nos encontramos quando ele me contou, claro.

Algumas horas depois eu estava novamente nas mãos dele, mas agora na sala de tatuagem e com ele revisando o sombreamento da minha linda tatuagem (uma bruxa fantasia barbuda, estilo Gandalf de “O Senhor dos Anéis”).

“Você gostaria de ir à minha casa mais tarde?” – ele perguntou como se nada tivesse acontecido.

—Para mais fotos? —Eu disse maliciosamente.

“Talvez… Para o que eu quiser, certo?”

“Você está perguntando?” Você me decepciona…

Ele soltou uma risadinha, algo sinistro, mas que me deixou louca.

“Você aprende rápido”, disse ele.

A tatuagem finalmente ficou perfeita. E algumas horas depois eu estava na cama dele, com as mãos amarradas com lenços nas barras da cabeceira de ferro, novamente de quatro. E ele destruiu minha bunda.

Ele colocou bem em mim no começo, devagar e depois de lubrificar bem meu buraco com sua saliva. Ele empurrou com cuidado até que seu botão gordo entrou, comigo cerrando os dentes e tentando relaxar meu ânus e mesmo assim doeu bastante.

“Você está sofrendo, sua puta?” -ele rosnou.

“Muito, meu mestre!”

“É isso que te espera sempre que eu tiver vontade, seu porco nojento”, e ele bateu em minhas nádegas ao mesmo tempo com a mão aberta, com muita força.

Então ele colocou o resto em mim e começou a me foder, para frente e para trás, cada vez mais rápido e mais forte. Me senti totalmente humilhado, violado… e em êxtase. Seu pau era perfeito porque, não sendo exageradamente grande, servia para tudo e o enchia apenas o suficiente. Senti suas bolas baterem contra minha boceta, suas mãos arranhando e batendo, seu poder em mim o tempo todo.

Ele puxou de repente e eu gritei de dor. Então ele me virou e, com as mãos ainda amarradas, eu estava deitado de costas. Ele montou em mim no alto e me disse para abrir a boca. Eu fiz isso e ele liberou todo o fluxo de sêmen dentro de mim, apenas algumas gotas permaneceram nos meus lábios e no meu rosto.

Eu não tive escolha a não ser engoli-lo.

“Agora chupe, porco, experimente sua bunda no meu pau…” e ele colocou quase na minha garganta. Eu imediatamente chupei e limpei com a língua. Quando ele tirou ele abaixou um pouco o corpo e agora estava em cima de mim na mesma altura. Ele segurou meu rosto com a mão e cuspiu diversas vezes em meu rosto e boca, me chamando de porca, puta e lixo.

Depois de voltar à calma e estar na sala tomando alguns drinks tranquilos de Fernet e cola, para minha surpresa ele me disse para passar a noite.

“Ok,” eu disse casualmente.

De manhã tomamos café da manhã juntos em uma cafeteria na rua Casablanca, bem perto da casa dele. Enquanto tomávamos café e torradas, ele me disse:

“Você sempre foi tão submisso?”

“Não, nenhum cara sabia como se tornar meu mestre, como me submeter”, respondi. E, na verdade, já fui uma “amante”.

(Essa é outra história que posso contar um dia).

Ele ficou muito surpreso, como esperado.

-Oh sério? —Ele perguntou, surpreso. —De um tio?

“Não, sobre uma garota… Não acabou bem, fui muito cruel com ela.” Passei por três cidades e acabei saindo, como esperado.

“Uau!” -ele exclamou. Então, com cara de gato lambendo a boca depois de uma tigela de creme de leite, ele perguntou: “E você… você iria embora se eu fosse longe demais?”

“Não posso prometer que não”, admiti. Então fui eu quem parecia uma gata no cio. O que posso te dizer é que, neste momento, não sei onde estaria o meu limite. Não consigo imaginar nenhum. Mas se você quiser testar até onde vai essa submissa…

“Mas eu não quero outra submissa”, ele respondeu para minha surpresa. Não disse nada convidando-o a esclarecer. Já tive vários submissos, são fáceis de encontrar e… ―a palavra foi pensada―…“ativar”, se você souber. Eu diria que uma em cada três tias é ou quer ser submissa. Mas estou procurando outra coisa. Estou procurando um escravo.

“Qual é a diferença?

Ele acendeu um cigarro antes de responder, ainda me observando. Ele mesmo os enrolou com a mão. Ele deu a primeira tragada antes de falar:

“A submissa está na cama. O escravo é um escravo vinte e quatro horas por dia.

Ficamos nos olhando por mais um tempo sem dizer nada, tomando os últimos goles de café e nos encarando. Finalmente ele perguntou:

—Você está interessado? Você viria morar comigo. E se quiser, pode largar esse emprego de merda que você tem – acho que naquela época eu trabalhava em uma loja de roupas, meio período e por uma ninharia de salário. Eu cuidarei de tudo, você não sentirá falta de nada. Você apenas tem que… me servir. Mas eu insisto, está em tudo, vinte e quatro horas por dia, não só na hora de foder.

Eu estava fingindo pensar nisso por mais alguns segundos, para fazê-lo sofrer. Eu já tinha decidido sim depois dele “você está interessado?”

“Bem?” ―ele insistiu.

“Estou muito molhado agora”, eu disse. Vale a pena a resposta… mestre?

Alguns dias depois eu já estava com todos os meus poucos pertences na casa dele.